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    空气仿佛凝固了。

    周围几个正在切菜的炊事员都停下了手里的活，大气都不敢出。

    胖洪更是把脑袋缩进了脖子里，假装自己是个透明人。

    陆锋手里的那枚黄铜弹壳，在夕阳下闪着冷冽的光。

    沈清看着那枚弹壳，脸上的表情没有一丝破绽。

    依旧是那种没见过世面的小女兵特有的惊慌和茫然。

    “团长，这……这是啥？”

    “子弹壳啊，俺在靶场见过的。”

    “您拿这个给俺看干啥？这也不能吃啊。”

    沈清一边说着，一边还往后缩了缩身子，像是一只受惊的小兔子。

    陆锋被她这副模样气笑了。

    “装。”

    “接着装。”

    “奥斯卡欠你一个小金人。”

    虽然陆锋不知道奥斯卡是什么，但他直觉这丫头在演戏。

    而且演技炉火纯青。

    “沈清，我问你。”

    陆锋逼近一步，身上那股浓烈的血腥味直冲沈清的鼻腔。

    “四百五十米，盲射，两枪爆头。”

    “你别告诉我，这也是你运气好？”

    “这要是运气，那你出门怎么没被金元宝砸死？”

    沈清低下头，两只手绞着衣角，声音细若蚊蝇。

    “团长，俺……俺其实是蒙的。”

    “俺爹以前是山里的猎户，俺从小就跟着他在林子里打鸟。”

    “俺爹说过，打鸟要凭感觉。”

    “刚才那会儿，俺就是觉得那个窟窿眼儿里有人，就……就扣了扳机。”

    “谁知道真打中了。”

    沈清抬起头，眼里挤出两滴泪花。

    “团长，俺是不是犯错了？”

    “要是那枪没打中，浪费了子弹，您……您扣俺津贴吧。”

    陆锋看着她这副楚楚可怜的样子，牙根都在发痒。

    猎户？

    打鸟？

    去你大爷的打鸟！

    哪家的猎户能教出这种反人类的弹道计算？

    哪家的猎户能教出那种教科书级别的战术规避动作？

    “行，猎户是吧？”

    陆锋冷哼一声，突然伸出手，一把抓住了沈清的左肩。

    动作粗暴，没有丝毫怜香惜玉。

    “啊！”

    沈清痛呼一声，脸色瞬间煞白。

    这不是装的。

    是真的疼。

    那把老旧的莫辛纳甘步枪，后坐力大得惊人。

    原身这具身体又太瘦弱，皮包骨头，根本没有多少肌肉缓冲。

    刚才那两枪，虽然她用了技巧卸力，但肩膀肯定已经肿了。

    “疼？”

    陆锋并没有松手，反而加重了力道。

    他的手指隔着粗糙的军装布料，摸到了里面肿胀的硬块。

    “既然是猎户的女儿，从小打枪，肩膀上应该有茧子才对。”

    “怎么打两枪就疼成这样？”
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